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Sem becos sem saída, e cada “não” dito em palavras
Um jogo que não pode continuar agora diz isso, e diz do que precisa. Nada fica em silêncio, e nada chama uma vitória de derrota.
O pior momento num jogo de cartas é aquele em que nada acontece. Você toca numa carta, e a carta volta. Toca em outra. Ela volta também. Ninguém diz por quê.
Agora, cada recusa do Caravita é uma frase. Toque numa carta que não pode ir, e o jogo diz o que a pilha está esperando: “Aí não. A pilha quer um 4.” Toque em Dica, e cada carta que você pode jogar ganha um contorno verde; quando não sobra nenhuma, o jogo diz isso em palavras, em vez de deixar você descobrir sozinho.
Uma paciência sem jogadas não fica mais ali fingindo. Ela diz “Você perdeu. Sem jogadas”, e oferece a mesma partida de novo. Antes disso, havia primeiro uma pergunta, Desfazer ou terminar, e ninguém queria uma pergunta naquele momento, então ela saiu.
Dois jogos erravam em silêncio sobre a derrota, e não erram mais. Solus e Cellae às vezes declaravam derrota quando ainda havia uma jogada; agora eles olham direito antes de dizer. E em Omissa, quando seu monte acaba na sua vez, a vez passa em vez de travar a mesa.
Nada disso deixa os jogos mais fáceis. Deixa os jogos honestos, o que, nesta mesa, é a mesma coisa.